jueves, 8 de septiembre de 2016

La infancia de Pessoa se cuela en un concierto



Este comentario está dedicado a un poema de Fernando Pessoa que forma parte de Lluvia oblicua, colección escrita en 1914 y publicada al año siguiente. Narra un recuerdo infantil que al poeta le sobreviene en un concierto. Para animar a su lectura y disfrute, presentaré la secuencia de los hechos con alguna que otra cita del poema y un esbozo del contexto estético.
Los primeros versos nos ponen rápidamente en situación. El director mueve su batuta y suena una música lánguida. Al poeta le viene a la memoria una escena de su infancia en la que aparece lanzando una pelota contra el muro del jardín. Si tenemos en cuenta que a la muerte de su padre (cuando Fernando tenía cinco años) la familia se marcha a vivir a una casa sin jardín, no es descartable pensar que este recuerdo se remonte a esa escasa edad, a un tiempo que fue pleno y feliz, a diferencia de lo que habría de sucederle a partir precisamente de aquella temprana orfandad. De hecho, en un poema titulado “Eu” (“Yo”), alude a la “dicha transitoria” de la infancia y reconoce:

“Después, malograda trayectoria
de mi destino sin esperanza”.

Un primer elemento de contraste es que frente a la tristeza que se predica de la música del concierto, se opone un mundo de movimiento y de juego. Además, la pelota esrá decorada con un perro verde que corre, por un hemisferio, y con un caballo azul que galopa montado por un jockey amarillo, por el otro. Está claro que el lejano ayer de los días infantiles se ambienta con colores más brillantes que el tiempo cercano donde se desarrolla ese recogido concierto.
Merece la pena recordar que el entorno familiar era muy musical. Su padre, funcionario de profesión, fue un activo comentarista musical en medios periodísticos lisboetas y autor de un texto de más alcance sobre Wagner.
El poeta se adentra en su recuerdo, el cual adquiere una mayor corporeidad al fundirse ambos tiempos y los dos escenarios de la historia. La infancia adquiere peso y se sitúa, anota el poeta, “entre el maestro y yo”. No sólo eso: la infancia ocupa el teatro entero, se instala en el concierto  y entonces empieza la interacción de ambas realidades. La pelota “viene tocando música”, gira entre los músicos, viene y va, “vestida de perro verde, tornándose jockey amarillo”.
La colección donde figura este poema se subtitula Poemas interseccionistas. Quienes deseen introducirse en el movimiento interseccionista, alentado por Pessoa en los tiempos de la revista Orpheu, en cuyo segundo y último número (1915) se publicó Lluvia oblicua, pueden hacerlo muy bien con este poema del ciclo. Aquí tenemos la intersección de planos de distinto tiempo y de diversa entidad: lo real se cruza con lo imaginario, el teatro donde se da el concierto se funde con el paisaje del jardín de la infancia, que ya es un paisaje emocional y sólo activado por la memoria.
Y llega Pessoa a un cierto paroxismo, que apunta a una escritura automática, como de palabras agitadas en un caleidoscopio. Se producen, podríamos decir, novedosas instrumentaciones de los motivos centrales del poema (perro, pelota, jockey, muro, maestro…), que también tienen algo de futurista, movimiento que por entonces se empezaba a conocer en Portugal:

“...Y el muro del jardín está hecho de gestos
de batuta y rotaciones confusas de perros verdes;
“todo el teatro es un muro blanco de música
por donde el perro verde corre tras de mi saudade”

Luego la música concluye, el muro se cae, el maestro, que ya no es el jockey amarillo en que se había trnasformado, pone “la batuta  encima de la fuga de un muro”,

“y se curva, sonriendo, con una pelota blanca encima de la cabeza,
pelota blanca que le desaparece espaldas abajo”.

Hemos traído a colación este poema por su temática musical, como es propio en este blog, pero no lo hubiésemos hecho si al mismo tiempo no fuese una pequeña joyare presentativa de su modo de hacer en una determinada etapa, en este caso en el ámbito del interseccionismo, del que descreyó casi al tiempo que lo empezaba a explorar.
Leer a Fernando Pessoa (él mismo) o a sus heterónimos Alberto Caeiro, Ricardo Reis y Álvaro de Campos, es acercarse a la obra polifónica de uno de los mayores poetas de la literatura universal. Una obra donde habita la saudade y el dolor, el deseo de no ser y, como escribió en cierto poema, “de mí mismo, altivo, dimitirme”.


Nota: Manejo el texto en la edición bilingüe de Libros Río Nuevo, Barcelona, 1983, T. I, p. 40 y ss., Traducción y notas de Miguel Ángel Viqueira. El poema (o parte de Lluvia oblicua) está fácilmente localizable en Internet tecleando en el buscador el primer verso en portugués:  “O maestro sacode a batuta”, o en español: “El maestro sacude la batuta”.

Ilustración: Tavira (Portugal), lugar de "nacimiento" de Álvaro de Campos, uno de los  heterónimos de Pessoa.

jueves, 1 de septiembre de 2016

Volvemos

A fines de septiembre se cumple un año de la creación de El otro a ratos. En términos escolares, cabe decir que concluyó el curso 2015-2016 y comienza el 2016-2017. En el período transcurrido escribí 55 entradas, siguiendo el criterio de asiduidad que se aconseja para este tipo de espacios en Internet. Merece la pena realizar un pequeño balance.
Lo primero, sin duda, es mostrar mi agradecimiento más profundo a los lectores. Algunos han dejado incluso sus comentarios. Lo cual es algo muy enriquecedor, pues no faltan en ellos matices y observaciones de interés. Se contabilizaron más de 8.500 visitas, lo que no es nada para ciertos blogs, pero no está mal para un sitio dedicado principalmente a la musicología, por más que se trate de ella de una manera que intenta ser amena y sin pretensiones impropias de este medio. Un razonable número de dichas visitas se produjo durante las vacaciones, así que el cierre temporal no tuvo las consecuencias negativas que algunos expertos auguran para este tipo de sitios de la Web cuando dejan de tener novedades. Creo que incluso sucedió lo contrario y que el carácter atemporal de muchos de mis comentarios contribuye a la circulación de los mismos en fechas lejanas a su publicación.

Puedo extraer una constatación con los datos que suministra el escritorio desde el que subo los textos: las entradas más visitadas son aquellas en las que se habla de la actividad musicológica de mis colegas, en particular de los más jóvenes. También hay algunos intérpretes y compositores con mucho tirón.
La razón es bien sencilla. Dado que uno no hace propaganda de su cuaderno de bitácora y se limita únicamente a informar a los aludidos en dichos artículos, el número de visitas que éstos reciben depende sólo en parte del interés intrínseco del asunto. De hecho puede postularse que, en buena medida, va en proporción directamente proporcional a la popularidad de los protagonistas de dichos artículos en las redes sociales, con Facebook a la cabeza.
Si se echa un vistazo a los 10 más visitados, lista que figura a la derecha de la página principal del blog, se ve muy bien esto que comento. Y en este aspecto ninguna entrada se acerca ni de lejos a la dedicada al libro sobre Manrique de Lara de mi querida colega Diana Díaz, reina absoluta de El otro a ratos. Es cierto que en el Top 10 hay personas ya fallecidas, pero cuentan con familia y amigos que velan por su memoria. Es el caso de Ramón Barce o el de Alfredo de la Roza, por lo que esta conclusión sigue siendo válida.

Frente al gratificante éxito de este tipo de entradas, he de reconocer que existe un grupo de textos que no concitan del todo los favores del público. Y eso que yo los escribo con suma dedicación e incluso creo sinceramente que son de lo mejorcito que pueda encontrarse en este sitio. Pero, claro, hay varios factores que conspiran para que no puedan gozar de una aceptación más amplia, pues hablan de cosas a veces un poco raras o de personas de otros tiempos.
Jacobo de Lieja, por ejemplo, no tiene Facebook por aquello de que vivió entre los siglos XIII y XIV. Rameau y su sobrino, al que describí como maestro de los “air instruments” a partir de la obra de Diderot, tampoco. Los diablillos gritones y okupas de los endemoniados, entrada con ilustración original de David Medina realizada para la ocasión, son unos marginales a los que casi nadie hace caso. Pygmalión y Galatea no cuentan con un club de fans. Las nostalgias musicales de Quintiliano o de Fray Luis pecan de demasiado especulativas, lo mismo que la un tanto erudita reflexión sobre La Isla Sonante de Rabelais.
Y casi peor es el caso de ciertos temas, como el canto descuidado en sufragio de las ánimas del purgatorio o gorigori, la teoría de los cuatro elementos o cosas así.

Pero que nadie piense que esto me echa para atrás. Todo lo contrario, pues escribo de lo que gusta y estos asuntos-límite y un tanto periféricos me encantan. Y me consta, además, que hay lectores y lectoras que comparten este gusto, que es al fin y al cabo uno de los signos distintivos del blog.

Por lo dicho hasta aquí bien se puede deducir que El otro a ratos seguirá en la línea trazada cuando arrancó hace un año: música y musicología al hilo de la experiencia de ayer y de hoy.

jueves, 7 de julio de 2016

Nos tomamos un descanso

El otro a ratos se va de vacaciones. Volverá en septiembre.
Aprovecho esta ocasión para agradecer muy sinceramente vuestro apoyo, vuestros comentarios y el seguimiento que habéis hecho del medio centenar largo de entradas subidas durante este curso. ¡Buen verano!

(La ilustración la tomamos prestada de la Federación Tinerfeña de Montañismo)


jueves, 30 de junio de 2016

Thomas Schmitt y la guitarra de cinco órdenes

La interpretación informada históricamente tiene una veta de mucho interés en el repertorio para guitarra de cinco o seis órdenes. Y en este ámbito hay ya una serie de guitarristas de calidad contrastada. Uno de ellos es Thomas Schmitt. Y resulta un caso reseñable porque no sólo es una autoridad como intérprete sino también como investigador en todo lo referente a la guitarra de órdenes. ¿Cómo no acordarse, por ejemplo, del disco titulado De gusto muy delicado (La Mà de Guido, 2011), monográficamente dedicado a la música española del siglo XVIII para guitarra de seis órdenes, donde se incluyen varias primeras grabaciones de piezas de Vargas y Guzmán, primer tratadista de este tipo de guitarra, que estuvo activo en Cádiz y Veracruz en 1773 y 1776 respectivamente?.
No sobra recordar que el concepto de “orden” no equivale al concepto de “cuerda”, aunque eventualmente se usen de manera indistinta en las fuentes. Pero en puridad los órdenes son agrupaciones de cuerdas, normalmente en grupos de dos, pero también a veces en grupos de tres. Así que cuando aludimos a una guitarra de cinco órdenes, solemos referirnos a una guitarra que tiene en realidad diez cuerdas distribuidas en cinco grupos de dos. Este sistema de órdenes sigue vigente en las bandurrias de las tunas, entre otros instrumentos.
Pero en la práctica cotidiana hay mucha variedad. Era muy normal que por lo menos el primer orden fuese simple, es decir, formado por una sola cuerda para clarificar el punteo. Y hay otras combinaciones hasta que la guitarra llega a ser el instrumento de seis cuerdas que todo el mundo conoce.
Hoy traemos a este blog el último disco de Thomas Schmitt. Se titula Música dels segles XVIII i XIX per a guitarra de 5 ordres y está editado por La Mà de Guido (2016). Thomas Schmitt utiliza una guitarra de cinco órdenes construida por José Ángel Espejo (Madrid, 1992) según modelo de Stradivarius.
El disco muestra un fenómeno curioso. En los libros de carácter general el proceso evolutivo de la guitarra suele presentarse de manera muy lineal: guitarra de cinco órdenes, guitarra de seis órdenes y finalmente guitarra de seis cuerdas, con su propia evolución constructiva. Pero este investigador y guitarrista nos muestra que la guitarra de cinco órdenes (que ya tenemos desde el siglo XVI plenamente formada) no sólo es la reina del siglo XVII y de la primera mitad del XVIII, sino que convive con la guitarra de seis órdenes, que se estila a fines del XVIII, incluso con la menos frecuente de siete y, lo que es más notable, sigue existiendo en pleno siglo XIX al lado de la guitarra de seis cuerdas romántica o moderna. Creo recordar que el manual de Carles Amat para guitarra de cinco órdenes se editó repetidas veces desde fines del XVI hasta el siglo XIX incluido.
Un detalle que el guitarrista destaca en sus notas de la carpeta del CD es que el repertorio guitarrístico en torno a 1800 todavía sigue siendo, en buena medida, poco más que una mercancía que hay que vender, sin cargarla de conceptos sublimes sobre el arte, la creación y el genio, que tan en boga iban a estar desde entonces en otras esferas de la actividad musical.
Por esta razón, las partituras que se editaban estaban pensadas para resultar adecuadas a diversas combinaciones instrumentales. Una pieza para dos guitarras valía para ser tocada por una. Las piezas para guitarras de seis órdenes se ejecutaban en guitarras de cinco con algún que otro apaño para reubicar las notas del sexto orden, o a la inversa. Y cosas así. Es decir, había que conseguir que el producto fuese versátil y que la oferta pudiese interesar a cuantos más mejor.
Naturalmente, el talento de los compositores permitía que incluso con este sistema de mercado tan poco idealista, apareciesen obras realmente magníficas como algunas de las seleccionadas por Thomas Schmitt en este CD. De hecho, la Grande sonate de Lhoyer, que abre el disco, tiene unas variaciones como segundo tiempo que son palabras mayores.
Consciente de la práctica verdaderamente desprejuiciada de aquella época, Schmitt no duda en adaptar piezas de Ferandiere y Arizpacochaga para guitarra de cinco órdenes, cuando en realidad están escritas para la de seis. Y es porque, como el propio intérprete ha analizado, la melodía importa más que el tipo de movimientos del bajo y con algunas licencias se obtiene un resultado perfectamente válido y acorde con los usos de la época. Del mismo modo propone una versión de una sonata de Doisy sólo para guitarra, prescindiendo del violín, expresamente opcional. Y, por cierto, es la primera vez que se graba.
Piezas como el sugerente Minuetto afandangado de Castro de Gistau (que hibrida dos formas marcadas a fuego en la sensibilidad de los melómanos de esas décadas) y otras de Lhoyer o Pierre Jean Porro completan la cuidada selección que Thomas Schmitt nos ofrece en este nuevo CD. Escuchamos un repertorio que circulaba en versiones escritas en música y a veces también en cifra, pues la clave era que el producto se moviese, que pudiese contentar a los más exigentes y a los aficionados destacados. 
Con música como ésta nos salimos del canon, del museo o del gran repertorio, para adentrarnos en los territorios vivos de la práctica cotidiana, de la música que se podía escuchar en los ambientes selectos de los salones pero que podía ser interpretada igualmente en el ámbito doméstico por las personas suficientemente formadas en el arte de la guitarra española.
No pretenden ser estas líneas una recensión del disco sino tan sólo una noticia o, a lo más, un comentario surgido ante el buen hacer de este colega musicólogo y magnífico intérprete. Con todo, no está de más reconocer que Thomas Schmitt toca con un sentido del tempo muy equilibrado. No cae en ese gusto por la velocidad que es toda una epidemia en la interpretación de la música antigua y que le ha hecho ironizar a Nicholas Cook no poco al respecto, como si Strawinski hubiese influido en Vivaldi. Su criterio permite que su fraseo sea siempre muy natural, cómodo, sutilmente estilizado y humanizado por un delicado sentido de la flexibilidad del tempo de base cuando algún proceso musical (una semicadencia, por ejemplo) así lo aconseja.
Esta claro que al interpretar las obras de los autores citados, franceses y españoles a caballo entre los siglos XVIII y XIX, Thomas Schmitt nos desvela una realidad que pocos conocen y que es como un tesoro dentro del fascinante mundo de la guitarra de órdenes. Escribe el guitarrista que espera “poder aportar con esta grabación un elemento más, aunque sea mínimo, a la comprensión y estimación adecuada del pasado”. Es obvio que lo ha conseguido con creces.

jueves, 23 de junio de 2016

Carson McCullers no pudo ser una Wunderkind

 Aquellas manos ya no soportaban tanta carga. Cuando Frances pasa al cuarto de estar de su profesor de piano las lleva ocupadas con los libros de la escuela y las partituras. Al quitarse los guantes descubre que los dedos se le crispan y repiten movimientos que son memoria de la fuga estudiada aquella mañana. Ve “el estremecimiento de los tendones que descendían desde los nudillos” y, culminando la progresión, observa la inflamada yema de un dedo revestida con un sucio esparadrapo.
Esta escena está descrita en las primeras líneas de Wunderkind, un cuento de Carson McCullers (Lula Carson Smith de soltera). En este relato, publicado en 1936 y revisado para su inclusión en La balada del café triste (1951), se narra la experiencia de una niña de Cincinnati, estudiante de piano, a la que su profesor (el señor Bilderbach, europeo de cultura germánica) considera una “Wunderkind”, o sea, una niña prodigio.
Dado que la célebre escritora fue pianista —si bien dejó la música por la literatura—, es comprensible que este relato haya sido interpretado en clave autobiográfica. Mas allá de tal circunstancia, el texto muestra la crisis de identidad y la angustia de una niña sometida a una enseñanza muy dura, que se le impone por un error de partida en el diagnóstico. A diferencia de su condiscípulo Heime —violinista que sí es un niño prodigio—, Frances (o Bienchen, como la llama su profesor de piano) no es una niña prodigio. Toca muy bien, naturalmente, pero le van haciendo ver que la música es algo más que mecánica y que dar las notas. Bienchen: Abejita.

Los personajes que comparecen en la narración son seres más bien benéficos. Su profesor y la esposa de éste, Anna, invitan con frecuencia a la niña a cenar y a quedarse con ellos a pasar la noche. La tratan como a la hija que no tuvieron. El prodigioso Heime y su profesor de violín, el señor Lafkowitz, no tienen en principio nada llamativo en su contra.
Sin embargo, la escritora va dejando caer una serie de detalles que introducen un sesgo un punto inquietante en cada uno de estos personajes. El niño prodigio huele a pana, a la resina que se usa para aplicar al arco del violín y también “a lo que había comido”. El profesor de piano luce un “labio inferior rosa y brillante de tanto mordérselo” y unas venas que marcan en las sienes los ritmos de la sangre. Su esposa, antigua cantante de “lieder”, es una mujer muy calmada; tanto, que parece que anda medio ida. Y el profesor de violín tiene un aire cansado y una “cetrina cara de judío”.

Volvamos al cuarto de estar al que llega Frances. El profesor Bilderbach la saluda. Ella trata de mantener el tipo pero ve (o más bien imagina con un sentido psicoanalítico bastante claro) “cómo sus dedos se hundían impotentes en el contorno borroso de un teclado”. No está trabajando bien, le reconoce al profesor de violín, que está ensayando con Bildelbach una obrita de un amigo.
Mientras esto ocurre, Frances echa un vistazo a una revista musical donde sale una foto de su compañero Heime, ya triunfador como niño prodigio. Lo cual le produce una especie de revoltura, similar a la que le causan los contundentes desayunos que su padre le obliga a hacer de vez en cuando, muy distintos a la pésima alimentación que ella misma se inflige a base de barras de chocolate que compra con el dinero del almuerzo y toma subrepticiamente en la escuela.
Frances se siente cansada y experimenta una sensación que también le sobreviene antes de dormirse cuando ha trabajado mucho. Todo da vueltas como en un remolino: las caras de su profesor (en el centro), de la esposa de éste, del niño violinista, todo girando y distorsionado sobre el fondo sonoro de un zumbido atroz, mientras resuenan las sílabas de la palabra fatídica en la voz grave del señor Bilderbach: Wunderkind, Wunderkind, Wunderkind…
En ese tornado enfebrecido las notas de diversas composiciones parecen mezclarse, superponerse, moverse alocadamente en cascada, “como un puñado de canicas escaleras abajo”, culmina magistralmente la escritora.

El relato está lleno de jugosos comentarios sobre la interpretación musical que merecerían reflexión aparte, pero las tribulaciones de Frances aún no han acabado. La niña se entera de que cierta actuación suya no había gustado, en contraste con el éxito cosechado por Heime ese mismo día. Ella se da a sí misma algunas disculpas ingenuas: Heime no va a la escuela, estudia en casa y sólo se dedica a la música. Además, es mucho más bajo que ella y Frances cree que el éxito crece a medida que la apariencia contribuye a destacar la condición minúscula del niño prodigio.
Capta también Frances algunos problemas más relevantes en lo concerniente a su interpretación. En un momento dado el profesor le pregunta a la niña si sabe cuántos hijos tuvo Bach.
—“Muchos. Veintitantos” —responde.
A lo que Bilderbach apostilla:
—˝No podía ser tan frío, entonces”.
Argumento paradójico en quien se llama de un modo que parece un juego de palabras entre Bilder (imágenes) y Bach (Bilderbach) y no tenía hijos.
Frances intenta seguir todos los consejos de su profesor, pero está bloqueada. La mente va por un lado y las manos por otro: “las frases tomaban forma en sus dedos antes de haberles podido comunicar lo que ella sentía”. Y eso la derrumba y entonces todo es dolor y lágrimas. La escritora emplea una comparación muy dura y efectiva sobre los dedos de la niña, cuando ya se advierte que no sólo son incapaces para expresar sino también para simplemente dar las notas: “parecían pegarse a las teclas como macarrones fláccidos”. Por cierto, la escritora describe síntomas que encajan muy bien con lo que algunos neurocientíficos han concluido después al respecto. Como dice Oliver Sacks en Musicofilia: “En el aspecto de la interpretación, es lo que ocurre con la distonía del músico cuando los dedos se niegan a obedecer su voluntad y se retuercen o muestran ‘voluntad’ propia” (Anagrama, 2009, p. 118).
Remolinos obsesivos, inquietantes zumbidos, ecos de la palabra temida, dedos que se hunden en un borroso teclado, dedos que se pliegan como macarrones flácidos, teclas que (en otro pasaje) cercan a Frances “rígidas y blancas, como muertas”. La niña es maleable, informe, buena alumna sin duda, pero incapaz de dialogar con las duras aristas de una dedicación que le excede. La enseñanza musical no la moldea: la acosa y la hiere.

Preservaré el final. Lo expuesto es suficiente para recordar a Carson McCullers, una escritora que sabe encontrar en el lenguaje poderosos recursos para expresar el desasosiego, la angustia y el insalvable dolor que causan los diagnósticos equivocados.
A veces pienso que si hay una estirpe de mártires en el mundo de la música, ésa es la de aquellos niños prodigio que, como algunos habrán observado, dejan de ser prodigios más o menos cuando dejan de ser niños.

jueves, 16 de junio de 2016

Diego García Peinazo y las identidades del rock andaluz


Diego García Peinazo es un joven cordobés que un día decidió estudiar Musicología en la Universidad de Oviedo. Y parece que se encontró a gusto, pues, una vez licenciado, solicitó y obtuvo una beca predoctoral y se quedó en la ciudad levítica otros cuatro años, hasta concluir la tesis doctoral, presentada el 21 de abril de 2016.

Los directores de la tesis fueron el Dr. Julio Ogas y quien suscribe. Aclaro de inmediato que mi papel fue más bien administrativo, por razón de la beca, en tanto que hay que señalar a Julio Ogas como responsable científico en la dirección de esta investigación. Julio Ogas tiene importantes trabajos en el ámbito de la música académica, muy en particular su valioso libro sobre la música argentina para piano, pero se ha acercado al mundo de las músicas populares desde perspectivas teóricas muy interesantes que, sin duda, han marcado parte de la orientación elegida por Diego G. Peinazo. El cual, dicho sea de paso, posee también una mente analítica y muy preocupada por las cuestiones metodológicas. La tesis se titula El rock andaluz: procesos de significación musical, identidad e ideología (1969-1982) y obtuvo la máxima calificación: sobresaliente “cum laude”.

Todo lo concerniente a las músicas populares ha ido ganando fuerza en la Universidad de Oviedo. Se han leído en los últimos tiempos un buen número de tesis, trabajos fin de grado y de máster y se han ido adquiriendo fondos bibliográficos que dan solidez a la biblioteca en este aspecto. La labor de la profesora Celsa Alonso, directora del Grupo Diapente XXI en el que se enmarca esta tesis, es fundamental en este punto y por ello fue invitada a presidir el tribunal que ja juzgó, integrado además por los doctores Enrique Cámara de landa (Universidad de Valladolid) y Alfonso Padilla (Universidad de Helsinki).


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El rock andaluz no es simplemente el que se hace en Andalucía, sino con más exactitud el que se desarrolla en esa tierra con un anclaje en raíces musicales propias. Eso significa que hablamos de un rock que puede tener escenografías y recursos formales internacionales, pero que al mismo tiempo emplea elementos que, como explica muy bien el autor, representan el universo simbólico de lo andaluz. Y en este universo hay distintos procedimientos derivados de la música tradicional y sobre todo del flamenco.

Diego García Peinazo ha analizado más de 300 piezas. Y cuando se habla de análisis en esta tesis no se alude a una descripción elemental y más o menos “impresionista”, sino a un desmenuzamiento de cada pieza que permite al cabo de muchas de estas disecciones encontrar “indicadores de estilo”. El investigador logra definir una serie de elementos que constituyen indicadores estilísticos de lo andaluz y que, fusionados con el lenguaje internacional del rock, dan lugar a un producto distinto de las músicas de dichos dos orígenes.

Aunque no es éste lugar para muchos tecnicismos, merece la pena ejemplificar. García Peinazo muestra en su tesis el uso de determinados palos flamencos en el rock andaluz. Observó, por ejemplo, que ciertos palos (cita los tangos y el garrotín) entran fluidamente “en convergencia con el rock beat en 4/4”. Ello es posible por tener el elemento común de la estructura cuaternaria como base. Pero el ámbito de lo ternario, sin ser algo ajeno al rock, está mucho más presente en la tradición popular andaluza . Y esa realidad pasa al rock andaluz mediante diversos recursos, como las “disonancias métricas”, hemiolas y otros.

Aún más interesante resultan los hallazgos del musicólogo en el análisis de los planos melódico y armónico, con el protagonismo de los modos frigio o eólico e incursiones en el mixolidio y aun en las escalas pentatónicas.


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Que el canto de cualquier música popular tiene valores específicos por su emisión, por la propia vocalidad del mismo —más allá de la melodía que ejecute y de las letras que enuncie— es algo indiscutible. Y es en este punto donde el rock andaluz adquiere un papel identitario sumamente relevante. Ya el rock viene servido por una voz con rasgos propios, voz que a veces es una voz rota, de áspero grano. Y a veces es grito, como en ciertas modalidades mencionadas por el autor. Pero el flamenco es una mina en este terreno. Y entonces ocurre que el mundo de los “ayeos” y de los “quejíos” pasa a la jurisdicción de los vocalistas que, sin embargo, no son cantaores, sino cantantes de rock. Si hay algunas vibraciones de fondo, secretos pasadizos que comunican lo andaluz y el rock, creo que se dan en este ámbito.

Y conste que no me olvido del tratamiento de la guitarra, que puede llenarse de efectos tecnológicos típicamente propios del rock progresivo al tiempo que lo que está sonando es en realidad una cadencia andaluza. Como tampoco me olvido de otras muchas consideraciones y temas de estudio que están en la tesis pero que no es posible ni siquiera enumerar aquí.


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Y aunque he de reconocer mi escasa competencia en este repertorio, me parece que disfruto plenamente de todos estos descubrimientos que nos regala Diego G. Peinazo en su tesis y en los artículos que ya ha ido publicando, por la vivencia que he tenido en mi juventud de las músicas analizadas. ¿Cómo no sorprenderme al ver lo que el investigador extrae de piezas tan célebres como “Garrotín”, de Smash, que era la banda sonora de los billares de mi barrio? ¿Cómo no admirarse ante los “significados” que el investigador cordobés saca de las canciones de Medina Azahara o Triana? Pues lo que para uno fue vivencia ha adquirido ya a condición de clásico en su género y de apasionante objeto de estudio.

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La cronología acotada incluye algunos años del tardofranquismo y la parte más significativa de la transición (1969-1982). No se olvida García Peinazo de indagar en años anteriores, llegando a la conclusión de que este binomio del tema estudiado (rock/andaluz) ya está presente con anterioridad, si bien la irrupción en los sesenta de la psicodelia y el citado rock progresivo resultan determinantes como punto de partida más sólido.

Un período como éste parece que habría de determinar un posicionamiento político de los protagonistas del rock andaluz. Queda patente en la tesis que las identidades andaluza y española se manifiestan con aplomo en el rock andaluz. A la pregunta de si existe una corriente nacionalista o simplemente un correlato musical del andalucismo político que venía de muy atrás, Diego G. Peinazo responde con prudencia. Parece deducirse que se da una cierta ambigüedad en todo este tipo de cuestiones, incluso con opiniones muy diversas sobre el valor de determinados procedimientos, que unos veían como marcados por el uso que les había dado el franquismo y que otros entendían como raíces que había que modernizar.


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No sólo del flamenco y de la copla vive el rock andaluz. También hay quien indaga en la tradición árabe, por razones bastante obvias. Y luego está el tema de las denominaciones, que resulta curiosísimo. El simple enunciado de las numerosas etiquetas que fueron apareciendo para hablar de todos estos fenómenos en torno al rock andaluz es más que significativo. El autor las estudia en la prensa de la época y nos ofrece un nutrido catálogo, del que mencionamos una pequeña muestra: flamenco ye-yé, flamenco rock, gypsy rock, rock del Sur, rock afrobético (que me deja pasmado), rock andaluz y rock con raíces.

Los capítulos finales de la tesis se centran en el análisis de tres discos elepés que muestran, como indica García Peinazo en las conclusiones, “tres formas distintas de dialogar con el canon internacional del rock”. Aquí es donde el autor muestra un dominio sencillamente magistral del repertorio, de las influencias concretas recibidas por cada grupo de los elegidos (Mezquita, Triana y Storm) y aun de cada canción relacionando el citado canon internacional y piezas concretas de ese canon con las realizaciones del rock andaluz.

Es evidente que se trata de un trabajo que tendría que ser publicado. El tribunal lo encontró tan maduro que algún miembro del mismo llegó a reconocer, aunque pueda entenderse en clave de cortesía académica, que resultaba muy difícil añadir algo sustantivo aparte de las felicitaciones de rigor. Luego siempre salen cosas que comentar, claro, pero es cierto que esa solvencia de la que hace gala Diego G. Peinazo fue reconocida por todos.

Y todo esto me causa una gran satisfacción porque siempre es un placer aprender tantas cosas de alguien a quien hemos visto crecer musicológicamente y al que ahora ya hemos de considerar como un prometedor colega.